l'autunno, di già.
il freddo, il nitore,
i brividi.
tutto il mattino
incantato
contemplando il creato.
il sole sulle foglie,
il ventro tra la luce,
l'azzurro sopra il nulla.
tutti i poeti si son sempre lamentati della loro pochezza,
e ingenuamente, perchè l'esser stati ragazzi e l'aver vissuto in provincia determinano in modo sostanziale il sapere di un uomo.
un uomo che si voglia mutilare è pur dannato, vero?
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