nuvole
che capitolano
placidamente nel cielo
nel degradare della luce,
nel crepuscolo annottante,
il cielo è una lastra,
dipinta da qualche pittore
molto energico.
io contemplo e tutto sento.
ma io, poi, quando?
tutti i poeti si son sempre lamentati della loro pochezza,
e ingenuamente, perchè l'esser stati ragazzi e l'aver vissuto in provincia determinano in modo sostanziale il sapere di un uomo.
un uomo che si voglia mutilare è pur dannato, vero?
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